L’Iran se relève tout juste d’un bain de sang. En janvier, pour survivre à une nouvelle révolte contre quarante-sept années de dictature, la République islamique a tué d’innombrables manifestants iraniens, commettant un des plus grands et des plus violents massacres de l’histoire récente.
Le régime a retourné les mitrailleuses et les fusils de précision contre les manifestants. Il s’est servi de machettes et de couteaux, de pistolets et de fusils d’assaut. Il a tué jusqu’à ce que les morgues soient submergées de cadavres, les trottoirs jonchés de sacs mortuaires, les sols des hôpitaux rouges de sang.
« Qu’avons-nous fait pour mériter cela ? » Une mère pleure en dansant sur la tombe de son fils de 17 ans, tué par les forces de sécurité. « Soyez maudits, vous qui avez pris mon enfant. »
Mais ce sont les enfants d’Iran que la malédiction frappe de nouveau, alors que les missiles israéliens [et américains] se mettent à pleuvoir sur ce pays de 90 millions d’habitants. Voilà la réponse de l’ordre mondial à chaque appel à la vie : il l’anéantit. Dans une violence cyclique, folle, sans fin. Dans une insatiable soif de destruction – un besoin de construire un empire sur des cadavres. Alors que les fusils du gouvernement iranien se taisent enfin, les bombes américaines arrivent. Alors que les forces de sécurité iraniennes se retirent, les frappes aériennes commencent.
Des dizaines de milliers de personnes massacrées
Je suis une enfant de ces ruines, de ce deuil sans fin, de la perte, qui façonne chaque jour de ma vie. Mon histoire a débuté dans un lieu de captivité et de mort. Un lieu qui déchire les familles, broie les dissidents, enterre la résistance. Je suis née dans la prison d’Evin [détruite le 23 juin 2025 par des frappes israéliennes], en 1983. Mes parents y avaient été emprisonnés pour leur activisme politique contre la République islamique. Le régime traquait les dissidents. Certains, comme mes parents, ont survécu et sont rentrés chez eux. Mais l’été 1988 – dernière année de la guerre Iran-Irak –, des milliers de prisonniers politiques ont été exécutés et jetés dans des fosses communes. Mon oncle Mohsen était l’un d’eux.
Il vous reste 61.75% de cet article à lire. La suite est réservée aux abonnés.
